Siguiendo Vivo.

A veces la prosa se impone,
con sus tentáculos de fuego,
que muerden y alivian,
y se bebe tu sangre y tu tiempo,
como si fuera la vida.


Feliz Año a todos.. y afortunado quien persiga pensar en verso nuestros tiempos.

Si yo te contara...

...tal vez verías las cosas de diferente manera, con más tranquilidad, sin imponer querer hallar respuestas, aportando paz, silencio y generosidad, abrazado a tu madre Tierra.

A fuego y escarcha.

Podría emplear la mitad de mis vidas,

deambulando por entre sus curvas,

vulgares, sedientas, desnudas,

de monte bajo, almendros y viñas

y acariciar sus paredes de piedra,

que apiladas contra el olvido,

se abancalan frente al abismo,

por mantener tres palmos de tierra.

Barrancos secos redoblan sus ecos

desplomados entre oro y cigarras,

girar de carretas, golpes de azadas,

senias que engranan las bestias al cielo,

aljibes de cal vacíos de agua,

familias unidas a fuego y escarcha,

silencios rotos por el crujir los tiempos.

... y casi sin salir de casa.

Terminando el verano con T.S.ELIOT.

Words move, music moves
Only in time; but that which is only living
Can only die. Words, after speech, reach
Into the silence. Only by the form, the pattern,
Can words or music reach
The stillness, as a Chinese jar still
Moves perpetually in its stillness.


Las palabras se mueven, la música se mueve
sólo en el tiempo; pero lo que tan sólo vive
sólo puede morir. Tras hablar, las palabras
alcanzan el silencio. Sólo por la forma, la pauta,
pueden palabra o música alcanzar,
la quietud, como un jarrón chino
se mueve eternamente en su quietud.


FOUR QUARTETS, by T.S. ELIOT

Veraneando con Coetzee.

"De niño era como un ratón de biblioteca. Crecí con los libros.
Hoy día vivo una vida de cristal. Me florecen formaciones exorbitantes en la cabeza, en ese mundo sellado y sin aire. Primero el envoltorio del cráneo. Después un saco membranoso, un amnión: al moverme, siento el chapoteo de los líquidos pasivos. De noche, la luna hace ascender leves mareas entre las orejas. Ahí es donde parece que estoy teniendo lugar."

Fragmento del libro Tierras de poniente, de J.M.COETZEE.

Atardeceres.

Me regalaron dos meses de atardeceres en un pueblo, el pueblo de mis padres, el de mis abuelos.

Mezclando variaciones de luz y sabores intensos, textos en prosa y ambarinos reflejos.

Recuerdos de objetos antiguos con la linea de seis metros.

Per a la Mamà.

Em donares la vida,

calmant el meu plor,

oferint-me la llet,

amb la teua dolçor.

Em mostrares tendresa,

afecte i amor,

em vestires amb prendes,

de dibuixos i flors.

Em rentares la cara,

em cambiares llançols,

em renyires a voltes,

esgarrant-se-te el cor.

Em netejares ferides,

m’espantares malsons,

estigueres desperta,

quant sentia dolor.

Em deixares la vida,

sembradeta d’amor,

em posares el ritme,

a les meues cançons.

I encara sóc xicoteta,

per parlar d’emocions,

però si tú no estigueres,

no imagine cap món.

De Neus i Laia per a la Mamà, ...amb la especial col.laboració del Papà.

Cuaderno de notas.

Recorrer espacios amplios,
abrazado a peñas frías,
sin dejar apenas sombra,
ni llevarme sus umbrías.

Y es que he roto con el crono,
que me hacía sentir prisas,
superando aquel recuerdo,
de cuando era deportista.

Hoy me visto de respeto,
aire puro en la mochila,
los tambores de mi pecho,
y un buen par de zapatillas.

Unas horas de mi tiempo,
y buena caligrafía,
inspirado en el esfuerzo,
del que menos necesita.

Y me pierdo entre el silencio,
me alimento de la brisa,
que acaricia los almendros,
cuando se abren a la vida.

Y me elevo sobre huertos,
de naranjas encendidas,
anotando en mi cuaderno,
estar viendo la poesía.

Siempre que salgas de casa no te olvides el cuaderno de notas, ...que te obligue a pensar lo que escribes, que te ayude a sentir las faltas de ortografía.

My will

Que sean mis restos partidos,

en panes todavía calientes,

que alivien las listas dolientes,

y sanen los cuerpos heridos.

Que suban mis huesos a nidos,

expuestos al sol de poniente,

que partan las bestias sus dientes,

que afilen las aves sus picos.

Que ofrezcan el resto a las llamas,

y nazcan del mágico brillo,

minerales que tomen las plantas,

cenizas que lleve el camino.

Que guarden un beso en tu espalda,

la suerte de haber compartido,

el placer que envuelve al que ama,

el honor de sentirse querido.

...que así sea.

Hago entrega de mi tiempo.

Esa misma luz de un atardecer entrando en mi dormitorio fue testigo de la entrega incondicional de mi escaso tiempo libre al poderoso mecanismo atrapado en talladas piedras que martillea su eterno mantra a intervalos regulares de paz y tranquilidad.

Este año decidí dedicarlo a ver cómo se monta calladamente el mágico escenario de las estaciones y a tratar de sentir el tránsito entre cada uno de sus cuatro actos.

... y a leer todo lo que pueda.

Troceando esperanzas.

No se me ocurrió una forma mejor de empezar el año que con un paseo en bicicleta, ayudando con la tracción de mi cadena a desencallar el tránsito de una limpia mañana que sin tener culpa alguna, había sido abandonada por la mayoría de una población que yacía inerte bajo los efectos de la cerveza y el ron de la noche anterior, herramientas de distinta graduación las cuales eran usadas en abundancia para tratar de trocear la intangible inmensidad de algo llamado tiempo, como largos vagones donde poder cargar a paladas de rabia, júbilo, temor, progreso y vanidad, todas aquellas flaquezas que esperaban algún maquinista se llevase bien lejos y poder así despertar con resaca en el mismo andén de la misma ciudad, preparados todos para subir a un nuevo vagón recién terminado de fregar.