Dos por semana.

A veces confundo la luna,

 con el piloto de atrás,

ir al trabajo,

 con el placer de pedalear,

recién levantarme,

 con empezar a soñar,

deporte y medallas,

 con esfuerzo sin más,

el rugir de los coches,

 con un recuerdo a azahar,

el sol que gatea,

con una naranja fácil de pelar.

Recuerda..... dos veces por semana y no más. Demasiado placer dicen,.... puede ser perjudicial.

Lecciones ocultas.

Nació diferente. Un leve retraso intelectual con alteración psicomotriz le convirtió a medida que crecía en el tonto del pueblo. No tuvo elección, ni educación, ayudar a sus padres desde bien pequeño con los animales y tratar de buscar a ratos la compañía de otros chiquillos con quien jugar pese a las bromas y burlas que todos le hacían.

Se hizo mayor, su mente anclada en la infancia, teniendo cada vez más complicado encontrar los niños con los que jugar al escondite o a toros embolados. Los que había conocido años atrás, se habían convertido en personas adultas que ya no podían perder el tiempo con él.

Un día, alguien le debió de comprar un cuadernillo de caligrafía para aprender a escribir. Lo mostraba orgulloso por el pueblo para que todo el mundo viera lo bien que hacía la letra. Otro día, venía con unas hojas de sumas y restas, buscando quien se las corrigiera, con la ilusión de escuchar del eventual examinador una calificación de un 10, un 12 o un 20, que le hubiera hecho mucho más feliz.

Años más tarde, ya con signos de calvicie y canas en su pelo, todavía se le puede ver pasear por el pueblo con cuadernillos bajo el brazo, en busca de vecinos a los que mostrar sus avances y progresos en la única educación que estaba recibiendo en su vida gracias a su ilusión y su esfuerzo.

Esa misma ilusión que muestra en seguir estudiando cada día, en poder terminar a su manera un nuevo ejercicio, en aprender a realizar una suma más complicada, o leer un cuento más completo, es la misma ilusión que la mayoría de personas “normales” carecemos.

¿En qué momento perdemos el instinto innato de aprender cosas nuevas, creyendo que ya hemos estudiado o experimentado suficiente y que no necesitamos seguir ejercitando una parte del cerebro?

¿En qué momento conectamos la velocidad de crucero, nos acomodamos en un trabajo y nos dejamos llevar por la corriente del mínimo esfuerzo, la ausencia de dudas, la verdad del telediario?

El conocimiento como negocio, pagar por un diploma, una máster, un doctorado, como medallas conseguidas por participar en una carrera a través de selvas, montes y playas sin haber llegado realmente a disfrutar de ella. El conocimiento sólo si es para obtener un objetivo, una vez conseguido, abandonado como el  polvo de tantos y tantos libros.

Cada vez que lo veo, ya no me hace sentir pena, ni lástima, sino todo lo contrario. El brillo de sus ojos me recuerda que no puedo abandonarme, que debo seguir buscando entre mi escaso tiempo unos minutos cada día para conocer una nueva teoría, respetar una nueva religión, aprender un nuevo idioma, entender otra cultura, acumular muchas más dudas que compartir con mi pareja, guardar por tanta locura un minuto de silencio, recordar viejos teoremas que repasar con mis hijas, recuperar aquello que un día fue nuestro y mío y que me hace sentir que sigo estando vivo.

Irta, ......Vita, ......Vida.

Hace años que noto me vienes visitando. Prefieres el verano tardío y la alta primavera, aunque siempre lo haces en silencio, como si no fueras de estas tierras, llegas de lejos, fatigado, con tu bicicleta, conducido por las playas, atravesando llanuras y praderas. Te abrazas a tu familia, les ayudas a montar la tienda y apuestas con tus hijas hasta la piscina quien gana la carrera. Al amanecer, te vistes sin hacer ruido, abres despacio la cremallera, la cierras, mirando a tus queridas que duermen arropadas por el rumor de la marea y el canto de algunas aves matineras, y sales a recorrerme, con agua en la mochila y tus sentidos bien alerta, como si fueras aquel niño en su primer día de feria, como buscando un tesoro, un extraño brillo, un contraste de tonalidades, un soplo de pinos verdes a la marinera, desde las calas azules, a los bosques más espesos, trepas mi cumbres, recoges con respeto el hilo de mis sendas, te sumerges entre rocas y olas que te golpean hasta caer exhausto y feliz sobre mis arenas. Por todo ello, por tu insistencia, a lo que andas buscando tanto tiempo, voy a darte una respuesta.

No poseo tesoro alguno, ni hay secreto en mi belleza, ni comprender semejante enigma,

es privilegio de mendigos, sabios o poetas, ni requiere ser experto, ni estar lleno de la fe que a veces ciega.

Tan solo soy el regalo que a tus hijas les ofreces diciéndoles que no se entretengan, que lo abran más aprisa, que rompan el papel de cualquier manera y una vez abierto, vaya!, sorpresa! adentro no había nada, y me dejas sola, llorando con mis piezas.

No sabrás gozar del premio,

si lo expresas como meta,

no sabrás captar la esencia,

sin sentirte parte de ella,

despreciando el envoltorio,

vivirás sin darte cuenta,

no serás más que un pedazo,

sin mostrar delicadeza.

Fotos del Parque Natural Sierra de Irta.

The big fish.

... y que cumplas muchos más.

Cuando un te quiero parece pequeño,

y el eco de un beso no se expande,

un abrazo no abarca bastante,

para nombrar tantos sentimientos.

Cómo llamarle... si yo me alimento,

del calor que tu cuerpo desprende,

y de tu sonrisa mi vida depende,

comprender la curvatura del tiempo.

Cómo temerle a los rayos y truenos,

si fluyes como el limpio afluente,

que arrastra mis dudas allende,

mezclando caricias y esfuerzo.

Busco la justa palabra y no encuentro,

cuando te dejo un beso en la frente,

o me fundo en tu carne caliente,

respirando el vapor de tus sueños.

Maldita costumbre de inquietos,

querer explicar brevemente,

intensos años de vida corriente,

unidos por hilos de luna secretos.

Tal vez “amor” sea lo más correcto,

tallado en madera de roble,

madurado en la barrica más noble,

ayudado por la fuerza del verbo.

Quizás “amor” sea lo más certero,

aunque quisiera evitar el frecuente,

tópico que desluce la gente,

para explicar lo tanto que te quiero.

Felicidades!!! nuevamente.

breathtaking birthday.

Me regalaron su poesía, esa que brilla en sus ojos y tanto cuesta de explicar. 

y se abrió ante mi un atardecer incomparable con el que finalicé mi primera LECTURA en mayúsculas en inglés, gozando con ella.

Fotografías tomadas desde un privilegiado balcón de la siempre espectacular ciudad de Morella.

Poetas durmientes.

Jamás rendirán el ardiente,

brillo que anida a su salvo,

en pecho de gente valiente,

que beben la vida a tragos,

procurando dejar suficiente,

para aquellos que sigan sus pasos.

Y en madrugadas silentes,

vigilan la luna en ocaso,

dejando un beso en la frente,

mientras se alejan descalzos,

del lecho que sigue caliente,

y aún les ofrece sus brazos.

Bellos poetas durmientes,

que llevan a cabo un trabajo,

no buscan las letras ni quieren,

tan solo rimar con sus pasos,

las piedras y flores silvestres,

pintadas de nieves de mayo.