La montaña.

Incluso sin ser alta, ni famosa, ni agraciada,

solterona firme, ingrata y algo dejada,

como una fábrica abandonada de sueños,

de piedras silenciosas y nubes bajas,

la veo de lejos, desde mi ventana,

que callada guarda sus enseñanzas,

sus misterios, como el padre tierno y severo,

que con una mano llaga mis ligerezas,

con la otra, me acarician sus laderas.

De sus cimas y umbrías aprendo,

el deshielo de indómitos versos,

que fríos, gotean entre helechos,

tras recorrer pantanos, tierras yermas,

bancales de esfuerzo, ramblas secas,

y regar los naranjos por las acequias,

para luego ser tallados y metrificados,

en las cálidas playas de los poetas.

Y no es alta, ni conocida, ni bella,

mas tolera mis pensamientos y mis huellas,

y recibe mi sudor sediento,

y escucha mi corazón latiendo,

que sin prisa vence las distancias,

y tan solo llora, su escaso tiempo.