A true story of a carpenter.

An elderly carpenter who was ready to retire, told his employer his plans to leave the house building business to live a more leisurely life with his wife and enjoyed his extended family. He would miss the pay-cheque each week, but he wants to retire. The employer was sorry to see his good work go and asked if he could build just one more house as a personal favour. The carpenter agreed and started working on the last project of his life. Since, it was his last project, he worked half-heartedly. He said goodbye to overtime... He did not consider to find the best cement mixture. He did not consider having a swimming pool in this project. He did not use quality wood for doors. The forniture was not of good quality... The employer called the carpenter in his office and gave the keys of this newly built house to the carpender saying..."This is my gift to you for your such recommendable service over 15 years". The carpenter was shocked. What a shame!. If he had only known he was building his own house, he would have done it all so differently.

So, it is with us, we build our lives, a day at a time, often putting less than our best into the building. Then, with a shock, we realise we have to live in the house we have built. If we could do it over, we would do it much differently. But you cannot go back, you are the carpenter and every day you hammer a nail, place a board or erect a wall. Someone once said, "life is a do-it-yourself project", your attitude and the choices you make today, help build the house you live in tomorrow. Therefore, you should build wisely.


Piece removed from one of my English lessons.

Quién te controla?

… por eso con nubes bajas, la alimento,
y jarabe de lluvia que resbala en mi cara,
alegres pisadas chapoteando el silencio,
de olores tan frescos como la madrugada,

y no le permito que opine del tiempo,
sin atravesar conmigo la propia borrasca,
y le tengo prohibido tener miedo,
a que se ablande un poco su dura coraza.

Posesiones, dominios, imperios.

¿Te conformas con un piso, 

de 200 metros, garaje y trastero, 

piscina compartida 

que se oxida en invierno, 

en zona privilegiada con vistas 

a columpios y vallas de setos?

Mis dominios van mucho más lejos,
allá donde me llevan mis piernas,
traspasan bloques de hormigón y cemento,
a lomos de versos y pensamientos,
que disfruto y poseo por un momento,
los envuelvo en papel recuerdo,
y los guardo en un lugar secreto,
que no admite tasas ni impuestos,
metales preciosos u ofertas,
y será allí desde donde algún día negocie,
con la implacable agencia de viajes,
poder llevarme mis riquezas,
alegando no tener peso.

... y volví a sentir latir un sólo corazón,
sobre un complicado imperio,
permití saliera mi emoción,
y refrescara su cautiverio.

Lágrimas de resina.

Se limpió el barro que lo formaba,
y protegido por un manto de ignorancia,
olvidó estar solo de visita,
culpó al cielo y sus escribas,
de llevar colgando un ojo de venganza,
y una llave en el bolsillo,
que con apertura a distancia,
le mantenía las fuerzas intactas,
de terminar con las migajas,
separar la carne de las bestias,
especular con la materia,
dar un último trago de soberbia,
imponer con firmeza sus creencias,
cultivadas con el grano de los medios,
el vaivén de las modas,
y agua desalada de la ciencia.

-No habrá suficiente amor para todos-,
-no importaba-, le decían,
lo buscarían en lejanas galaxias,
lo extraerían de las entrañas,
que luego llenarían con despojos,
de sus propias batallas.

Nadie le pudo advertir,
pues había olvidado ya a sus muertos,
y lo que hablaban frente al fuego,
cuando los pastos eran cuidados,
por poetas con rebaños,
que vadeaban furiosos ríos,
por el deshielo de cometas,
desayunaban tazones de rocío,
con las manos color de tierra,
y el alma limpia de vicios.
una almohada de hierba,
una manta de estrellas,
trabajo duro, duro ejercicio,
bastaba para cambiar de luna,
del modo más propicio.

Se tarareaba en las escuelas,
la canción del mínimo esfuerzo,
del progreso si es con beneficio,
que la vida antigua se termina,
la llevaban a un precipicio,
donde se despeñan los sueños,
donde lo sencillo se aniquila,
y se pagan altos precios,
por las medallas autocondecidas,
por olvidar a los ancestros,
padecer felicidades fingidas,
por olvidar los bosques más bellos,
llorar sus lágrimas de resina.

Mañana festiva.

En el día de todos los Santos,
he puesto mi alma entre hierros,
la he paseado por la fresca mañana,
caminito del cementerio,
y me he entretenido entre viejas colinas,
almendros, ermitas y olivos,
todas amadas por mis ancestros,
todas me preguntaban bajito,
¿por qué te tropiezas hoy con los muertos,
como tantos españolitos?

que yo los recuerdo en mayo,
o el día que los necesito,
como aquel día en la casa del río,
mis hijas poniendo la mesa,
y tomaron mis ojos sin previo aviso,
descendió sobre mí, su gozo y su pena,
por haber dejado el mundo de los vivos,
antes de poder besar las flores,
más bellas que jamás habían visto,
dejándome unas lágrimas tan dulces,
que brotaron como agua del grifo,
temblando de amor, me besaron la frente,
se fueron de nuevo, tal como habían venido.

Sin contrato de permanencia.

Que no, que no soy deportista,
aunque me aliste en carreras de pueblo,
lleve casco y guantes de ciclista,
descienda montes en patín de fuego,
o al alba me abrace a la piscina,
tan solo un alma dubitativa,
un simple padre de familia,
que convierte gotas de sudor,
en diamantes de fatiga,
tempestades de interior,
en senderos de intriga,
retales de tiempo sin valor,
con los que hago maravillas,
y compruebo cada aseveración,
entre firmes embestidas,
derribando muros de temor,
con mis propias zapatillas,
burlándome de la exitosa canción,
sin esfuerzo tendrás a la cima,
y le apuesto a los astros sin el sol
quien parpadee pierde la partida,
y me asombro del vacío balcón,
que recibe sin aliento el nuevo día,
hallar pisadas de pasión,
allá donde nadie lo diría,
sentir mi pulso como un tambor,
que cruza mi mente de orilla,
y entierra mi pereza y su perdón,
en la tierra prometida,
arreglar segundos sin control,
que van quedando a la deriva,
convertirlos con esfuerzo y tesón,
en bello ramo de poesía,
que ofrezco por pura cortesía,
sin permanencia, ni condición,
sólo con darse de alta en la vida.

Turó de les onze hores

La seriedad de la poesía.

Un día llegaron unos reporteros de televisión a un pueblo andaluz, y justo fueron a preguntarle al tonto del pueblo.

- ¿Usted, como se llama?

- Me llamo Benito.

- ¿Qué opina de la poesía?

Y dice Benito: - Bueno, mire usted... la poesía llega a mi casa, la poesía rompe la puerta, la poesía registra los cajones, la poesía encuentra la droga y la poesía se lleva a mi primo pa la cárcel.

- Perdone Benito no nos ha entendido usted bien, queremos que nos hable sobre el poema.

Y dice Benito: -Sí, sí, el poema... el poema va a ser sacar a mi primo de la cárcel sabe...

:-))